Jeu, set et match

Et c'est reparti.
Ballotées dans notre cylindre en plastique. Encore une fois.
Tu vas voir qu'on va encore être de service aujourd'hui. D'ailleurs je n'ai pas la moindre idée du jour qu'on est. Ni quel mois.
Avec les copines, on a fini par perdre le compte. On a aussi arrêté d'échanger. On se cantonne à être cognées l'une contre l'autre, contre l'autre, contre l'autre. A nous effleurer de nos poils jaunes color block.
On suit le mouvement, pas le choix.

Ha. On dirait qu'on ouvre le sac. Ouh ça éblouit ça ! Doucement mec ! On est des petites choses fragiles nous... Tu préfères qu'on y voit clair avant qu'on s'élance ou qu'on soit aveugles. T'imagines ? Paf dans la tête de Nelson ! Haha. J'adore me faire ce film. Je le reconnais, j'ai des pensées pécheresses parfois.

Oh mais attends voir. On n'est pas à l'entrainement là. Je ne reconnais pas le ciel, et je ne vois pas la haie habituelle. Des gradins, et encore des gradins.
Bon Dieu on est où cette fois...
Non... ne me dites pas qu'on y est ? C'est déjà la nouvelle édition ?!
Dire que l'année dernière j'ai attendu tout le tournoi qu'on vienne me chercher. En vain. J'avais été oubliée au fond d'un sac de sport avec les potes.
Mais on dirait que cette année, on va goûter l'air du Chatrier.

Ça y est, je commence à ventiler.

Je suis partagée entre l'excitation et la crainte. Qui va me toucher ? Me soupeser ? M'apprécier ou me recaler en me balançant sans état d'âme à un ramasseur de fond de court ?
Qui va me serrer fort en priant et en me communiquant toute sa force, sa détermination ? Et parfois sa rage ?
Avec qui vais-je faire équipe ?

Déjà les noms défilent dans ma caboche jaune poussin. Novak ? Rafa ? Gaël ? Lucas ? Kei ? Fabio ? Dominic ? John ?
Entre nous j'ai mes préférences.
Ce n'est pas très fair play mais ne soyons pas hypocrites, on a toutes notre chouchou.
Je me souviens ce 29 Janvier, en 2017. Quand on a gagné avec Roger. C'était moi. A l'époque je n'avais pas voulu en faire des caisses. Je démarrais dans le métier, la concurrence était rude. J'avais failli être recalée à la sélection à cause d'une blondinette à peine plus neuve que moi.
Finalement Blondie était restée au fond de la poche du short et il m'avait brandie. Déjà je le savais. C'était mon moment. Et c'était mon premier. On n'oublie jamais sa première fois.

Depuis j'ai pas mal voyagé. J'ai fait quelques entraînements. Mais globalement j'ai passé mon temps à ruminer ma victoire dans ma boîte. J'étouffais. J'ai encore tant de choses à donner.

Alors là imaginez un peu...
Je vais jouer à Roland Garros.
The tournoi.
J'ai toujours eu un faible pour les grands chelems. Enfin de ce que j'ai pu entendre, on a plus de chances de participer. Plus de joueurs, plus de munitions. On ne m'avait pas menti.
Nous y voilà.

Et visiblement je ne suis pas seule. Les gradins se sont remplis - ce n'est pas le célèbre court, je suis déçue. J'ai à peine eu le temps de vérifier mon apparence que déjà je suis happée par une main. Ni une ni deux, je suis propulsée. Je fends l'air parisien pour atterrir dans une main d'homme. Pas de doute. J'ai affaire à un mâle. Il me soupèse. Il me tâte. Je n'aime pas trop ce contact un peu vicieux. Et puis il ne me regarde pas. Il me juge et finit par se décider.

Je vais donc lancer ce 3ème tour.

Je ne sais toujours pas à qui je dois cette mise en lumière et déjà je m'envole, je flirte avec le zénith et me prends un prodigieux coup de cordes tendues. Le son est mat et je frôle la perte de conscience. J'atterris en face et juste avant d'être renvoyée, j'entre-aperçois le grand malade qui m'a bousculé. J'en étais sûre. Il n'y a qu'un espagnol pour donner le ton de la sorte. Fernando mon ami, il va falloir te détendre.
Je m'accroche et tiens le cap malgré tout. A tel point que je vais revenir souvent pendant ce match. Je ne le clôture pas mais j'en suis bien aise. Les boulets de canon : très peu pour moi !
Fernando remporte cette rencontre, mais je ne le félicite pas.
De toutes façons je suis déjà ramassée et rangée dans une boîte, une nouvelle. Je ne connais pas mes voisines. Elles ont l'air aussi hébété que moi. Pourvu qu'on nous laisse nous reposer avant de nous ressortir.
Et pitié, donnez-nous un joueur délicat.
Je sais bien que mon Roger n'est pas là. Mais il reste quelques gentlemen, j'en suis sûre.

La nuit revient sur ma fourrure et me permet de débrieffer. Je n'étais pas mal mais il faut absolument que je perde cette tendance au faux rebond. C'est plus fort que moi, je suis taquine. Mais je vais finir dans le filet un jour. Et ça, on le sait toutes, le filet c'est la retraite assurée.

Le temps ne passe pas. Je trépigne. Je suis à deux doigts de m'éjecter. Décidément mes collègues manquent de conversation. J'ai envie de rouler quelque part pour voir ce qu'il se passe en coulisses.
Ha ben je crois que j'ai été entendue ! Nous revoilà soulevées de terre.
J'entends une clameur inattendue. On nous pose sur une chaise et on nous libère. Suzanne-Lenglen, nous voilà !

Je suis toujours dans le sac mais j'entends que le match a commencé. Ça sonne pas mal, un peu hésitant. Ça râle pas mal aussi. Tiens ça râle en français. Remarquez, je n'en attends pas moins d'eux.
Je m'endors un peu, pis j'ai froid. Le temps se gâte et les premières gouttes tombent. A tous les coups je vais finir aux vestiaires sans avoir foulé la terre battue. Ça m'évitera de me salir. Je préfère rester impeccable, histoire d'être toujours prête.
Ha ben tiens, qu'est-ce que je disais : il pleut, match interrompu. De ce que je comprends, ça tombe plutôt bien. Le français a une sale mine, on dirait bien... ha mais oui. Il vomit. Pauvre chaton. Jouer dans cet état...
Bon ben on verra bien demain s'il est sur pied.

Quoi déjà ? Ha mais je faisais un rêve génial avec... oui bon ok ok doucement ! Ha oui carrément je n'ai même pas le temps de me repeigner que tu m'entraînes sur le court. Vas-y fais voir ta frimousse qu'on rigole.
Bon. Ça n'a pas l'air mieux mon Gaël... Tu as les mains moites. Si on pouvait faire ça vite ça m'arrangerait. Allez écoute, on fait ce qu'on peut d'accord ? Une balle après l'autre. Toi et moi. Un bon petit ace et on n'en parle plus.
Bon ok. Un premier service raté ça marche aussi.
Je suis encore là. Dans ta main.
Je sens que tu vas tergiverser toi... Voilà un truc qui m'exaspère. Tu réfléchis mais tu le fais mal. Tu me regardes sans me voir. Tu penses que me faire rebondir va faire basculer la tendance. Tu uses juste mes nerfs, mec. Lâche-toi.
Allez. On se lance. Je te jure que - cette fois - je le passe le filet.

Et je le passe.
Mais en face, le belge ne manque pas de répartie.
Ça se bagarre gentiment, même un moment j'y ai cru. Pas longtemps. Mais assez pour vibrer.

Puis tu m'as renvoyé au ramasseur, drôlement gentil ce petit gars. Il m'a gardé précieusement dans sa mimine avant de me ranger délicatement dans ma nouvelle maison. Je l'aime bien lui.

Bon enfin moi qui rêvais de faire mes premiers pas sur le Chatrier dans les mains du fabuleux Nadal...
Je sais bien que je devrais m'estimer heureuse. Faire Roland Garros, c'est un rêve inaccessible pour quasiment toutes les collègues. Même une fois qu'on nous a tatoué pour l'occasion, qu'on arbore fièrement nos nouvelles initiales, on n'est pas assuré de faire mouche. Encore moins smash.

Je tourne en rond. Je fais mes estimations. Peut être que demain je serai dans des mains manucurées. Je n'ai pas l'habitude de jouer entre femmes. Etonnamment j'ai toujours préféré la compagnie des hommes.

Revoilà les cris et les olas. Je sens qu'on est attendu. Inexplicablement je sens monter en moi une certaine appréhension. La fermeture éclair s'ouvre, je suis éblouie par le soleil. Dans l'intervalle je vois Fernando et je découvre que je connais plein de prières. Alors je les psalmodie avec toute la ferveur du condamné à mort. Mais mon heure n'a pas encore sonné apparemment car je suis soigneusement triée et élue.

J'atterris dans un short. Je ne sais pas chez qui mais je suis bien. Et j'y reste un moment. Apparemment le public aime mon actuel propriétaire. Du coup moi aussi. Je patiente, bercée par ces aller-retours incessants. Il a de grandes jambes celui-là et il sait s'en servir.
Je suis presque émoustillée.
C'est gênant, ce n'est pas le moment.
Allez allez on reste concentrée.
Si mes calculs sont bons, on est en 8ème de finale, ce n'est pas le moment de faire son français (pardon pour eux).

Finalement il me prend. Il est ferme mais ne manque pas de douceur. Je sens qu'il va savoir me parler. On ne m'a jamais envoyé en l'air avec autant de doigté. J'exulte au moment où sa raquette m'envoie titiller l'espagnol. Ça va me donner le recul nécessaire pour... mais c'est Novak !
Je joue avec le serbe !
Je pourrai mourir je crois.
J'étais sûre qu'il me plairait. Je vais m'appliquer tu vas voir, Novak. Tu vas être fière de moi, tu ne pourras plus te passer de moi. Laisse-moi juste te faire gagner et à nous deux le saladier !

(et on a gagné)

Go On : Free Hugs

Vous retrouvez cette chronique sur l'incroyable blog de AnotherWhisky

Vous vous souvenez de Chandler ? Ce type mal coiffé dans Friends, hilarant, coincé, qui vit en coloc avec Joey ? Celui dont on n’a jamais compris quel était le métier ?
Et bien il est de retour depuis quelques semaines sur NBC avec “Go On”, un brin grisonnant mais au top de sa forme !

Go on, c’est l’histoire d’un mec comme dirait Coluche (non, je n’ai pas dit “coqueluche”) (non rien), commentateur sportif vitriolé mais charmant, récemment veuf de son état qui débarque un matin frais et dispo pour reprendre les rennes de son antenne après un mois d’absence.
Sauf que ses collègues et accessoirement son supérieur vont calmer ses ardeurs fissa : t’es veuf mec, t’as perdu ta femme, la femme de ta vie, la prunelle de tes yeux. Pas moyen que tu débarques enthousiaste. On veut des larmes, on veut du regret, on veut un être humain.

Chandler qui ici s’appelle Ryan est donc gentiment raccompagné à la sortie sans passer par la case départ, avec pour mission : assister à une dizaine de séance de thérapie de groupe, signature à l’appui, pour avoir le droit de reprendre le travail.

Inutile de vous dire que Ryan est contre. Genre en bloc. Mais il n’a pas le choix. Il se pointe donc à sa première séance, écouteurs bien enfoncés dans les oreilles. Quand il croise dans les couloirs des gens adeptes du JDR (Jeu de rôle) ambiance Roi Arthur, il a l’air du type qui ne compte pas y mettre du sien. Et c’est là que la magie “Chandler” va opérer. Alors qu’il écoute d’une oreille plus que distraite les plaintes des autres dommages collatéraux, une dispute éclate. Chacun défendant son malheur avec le désespoir qui lui incombe, voulant à tout prix être reconnu comme étant l’humain le plus malheureux sur Terre. Ryan rentre dans le jeu et propose de les départager. Et c’est parti pour 5 minutes de fou rire : un tableau, un feutre et un ton de commentateur retrouvé, le voilà arbitrant un match incongru : machin a perdu femme et travail ? ok, mais bidule est aveugle, bidule gagne !

C’est là qu’on se dit que Matthew Perry nous a manqué.

Quand la nana chargée de mener la séance débarque, elle est outrée et refuse de lui signer son papier avec des arguments de poids (gardez bien cette image en tête) : Ryan tu n’es pas prêt. Ryan tu souffres, tu dois l’admettre. Ryan il faut que tu en parles. Ryan, pleure ! Et the last but not least : Ryan, ça fait des années que j’aide les gens, je sais de quoi je parle.

Effectivement Lauren a aidé beaucoup de gens… à perdre du poids en travaillant chez Weight Watchers.

Mais Ryan l’a à l’usure et il finit par repartir avec sa signature. Il peut reprendre l’antenne, il peut continuer sa vie comme si de rien n’était.

Sauf que (vous remarquerez que jamais rien ne se passe comme il le voudrait) Lauren avait raison. Il craque. En balançant des bananes sur la voiture aux vitres teintées du joueur qu’il vient d’interviewer. Ça la fout mal.

Il va donc d’abord essayer d’épuiser son assistante – rien de trivial – en l’obligeant à faire des nocturnes, pour lui tenir compagnie. Mais rapidement, Ryan doit se rendre à l’évidence : il a besoin du groupe. Et le groupe a besoin de lui.

Ça prendra du temps. Et ça commencera avec un final du pilote absolument merveilleux.
Ryan est le seul mec à avoir su faire parler Owen, l’ado mutique. Owen a un frangin dans le coma et son frangin lui manque méchamment. Ensemble ils avaient l’habitude de regarder les captures d’écran faites par Google Street View.
Alors que Ryan reprend place autour du cercle et qu’il commence à raconter son histoire : L’accident. Le café. Sa femme. Sa solitude. Il lève les yeux, interpelle Owen, s’excuse et part en courant dans la rue. Dehors, la Google Car est en train de prendre en photos le quartier. Le truc qui n’arrive donc jamais à part dans les séries américaines. Moi perso, je la cherche encore.
Du coup c’est le moment ou jamais de laisser une trace et c’est affublé de costumes de chevaliers (discrètement empruntés au groupe de gens bizarres) que tout le groupe (sauf un, qui a préféré se mettre nu) se retrouve gesticulant et courant derrière la voiture.

Go On, c’est l’histoire d’un type qui va se découvrir, qui va s’accepter, qui va faire face, et qui va devoir accepter de travailler en équipe. Tout ça entouré de cas sociaux, de bras cassés, de gens abîmés par la vie qui vont petit à petit devenir sa famille. Une béquille.

C’est une série drôle, touchante avec des personnages secondaires attachants, stupides, têtes à claque, irrécupérables. Matthew Perry est un sale gosse avec un bon fond. Et pour une fois, les gens ne sont ni beaux ni moches, ils sont normaux. C’est Community en plus adulte tout en restant loufoque.